Рисунки ручкой

Рисунки ручкой

Рисунки ручкой

Рисунки ручкой

Рисунки ручкой

Рисунки ручкой

Рисунки ручкой

Рисунки ручкой

Рисунки ручкой

Рисунки ручкой

Рисунки ручкой

Рисунки ручкой


Рисунки ручкой

Рисунки ручкой

Рисунки ручкой

Рисунки ручкой

Рисунки ручкой

Рисунки ручкой

 

Сидишь иногда перед листом чистой бумаги и думаешь: зачем? Что будет тут написано?..
Намного проще было бы смять эту бумажку, убрать ручку в карман и сходить, например, в парк, получив в итоге ту же самую разрядку вкупе лишь с физической усталостью. А все равно на белый фон ложатся, насилуя память, убивая и в то же время рождая мысли, строки, оставляя в воздухе едва уловимый запах засыхающих чернил создают рисунки ручкой…
А в конце все равно на все написанное наискосок ложатся две резкие линии, и белый комок летит в урну, или тлеет в пепельнице, пожираемый отблесками огня из зажигалки, а может просто разлетается клочками в порывах ветра.
И никто уже никогда не прочтет эти синие или фиолетовые, а может черные или красные строки, которые вместили в себя горечь, боль, тревогу, размышления, родившиеся мысли, найденные решения, обретенную надежду…
Строка бежит за строкой, а я по-прежнему не знаю, почему взял ручку в этот раз но хороший рисунок ручкой получился щас. Уже давно я смотрел на клочок клеточек на сероватом фоне, и что-то, вырываясь, но еще не до конца окрепнув, а потому пока лишь слабо трепыхаясь, просилось наружу, чтобы потом навсегда стать мусором, который жадно порвут на свалке чайки и вороны.
«И вот перо заскрежетало,
Даря словам вторую жизнь,
Чтоб распечатали скрижали,
Давали горечь, как полынь…»
Я так и не понял, что же вырвалось из меня, что рождается сейчас в этих строках, но одно мне уже понятно: стало лучше из рисунок ручкой!!!
Ведь по большому счету нет никакой разницы насколько глубокомысленны будут фразы; гораздо значительнее то, что получилось наконец просто решиться и поставить первую букву рисунки ручкой, написать первое слово, давая потоку чувств и мыслей излиться из той язвы, что сидела во мне. И пусть эту будет полная бессмыслицы круговерть, но ведь это все равно лучше, чем сила, с которой мы давим в себе желание долбить кулаками и головой в стену…

А за окном уже вечер. И хочется белого снега, что хлопьями падает с неба.
Но идет дождь, а потому еще немножечко грустно. Но ведь легче, чем было, а значит не все еще потеряно для меня.
И остается только решить судьбу этого листка… Будет ли он аккуратно сложен пополам рисунки ручкой, или вчетверо, и убран в папку, или его участь будет столь же предсказуемой, как и всего другого мусора, что уже лежит и еще появится в урне… Пока не знаю. В любом случае, сначала надо поставить последнюю точку, которая отсечет все написанное от того, что еще не готово появиться на свет…


Похожие записи: